Metanfetafísica.

Mientras tú me hablas de vasos vacíos que ya no se sostienen en pie,
yo acaricio las paredes en busca de un objeto punzante que me sirva para realizar ese acto memorable
que me honre
y te salve.

Busco estremecer a las generaciones futuras con la historia de cómo conseguí que alguien regresara a la vida soplando lejos sus ruinas.

Llevar a cabo el sacrificio heroico del que no se habla en los libros,
gritarte "mira, aquí tienes mi sangre, esto es todo lo que puedo darte"
hasta que las gradas hagan la ola y los hooligans canten mi nombre.

Quiero contarte la verdad:
mi narcisismo sigue ideando piruetas que mantengan
el orgullo indemne y justifiquen tanta malquerencia,
mientras tú

solo esperas que te abrace.

Y lo siento. Sé que te lo digo tarde -que es mejor que nunca-, pero por favor,

por favor,

no te acabes.